The moon, in the day,

is a peculiar sight.

                                                                                                                                                                                                                                                   Its beautiful radiance,

                                                                                                                                                                                                                                              diminished cadence;

                                                                                                                                                                                                                  the light can not fight

                                                   the truth of the moon’s say.


The day, the sun’s domain,

hangs weary upon

the nightwatchman’s guide.


Does he not love his bride?

Does he truly wish her to be forgone?

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                     So selfish; a fiery lie inhumane.

The moon does not impose her will

on the night like that of her mate

on the day.                                               A mere presence,

where needed, her pleasance,

given gratefully. So I will await

the signs her beauty instilled,

accepted, in all times.

The Moon, in the day, was a peculiar sight.